我靠写小说做梦拯救世界

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，另一种是同学聚会。前者要命，后者要脸。
，热气蒸腾，火锅红油翻滚，啤酒瓶碰得叮当响。十年没见的同学围成一桌，有人发福，有人秃顶，有人腕表闪得比火锅还亮。林英坐在靠门的位置，笑得客气，筷子却没怎么动。。苏晚发消息说“来吧，好久没见了”，他盯着那六个字看了十分钟，最后回了个“好”。回完就后悔了。他翻遍衣柜，找不出一件像样的衣服。最后穿了件洗得发白的深灰衬衫，袖口磨出了毛边。
“林英，你现在还写小说呢？”张鹏端着酒杯，嗓门不大不小，刚好让半桌人听见。
：“嗯，写着呢。”
“写什么？霸道总裁爱上我？”旁边有人笑。
“网文，各种类型都写。”林英尽量让语气显得平淡，“悬疑、仙侠、玄幻，都尝试过。”

张鹏哦了一声，掏出手机划了两下：“我记得你的笔名叫梦客吧，我搜搜啊……《午夜病房》？这书怎么才三万字？太监了？”

包厢里安静了半秒，然后笑声像火锅泡沫一样涌上来。

林英耳根发热。他早该知道，张鹏这种人不会放过任何一次踩人的机会。高中时比成绩，毕业后比工作，现在比谁混得像个人。林英没房没车，存款堪忧，唯一拿得出手的，是几个扑街笔名和一堆太监书。

“我那叫切书，不叫太监。”林英涨红了脸。

“有区别吗？”

“有。”林英端起酒杯，笑得有点僵，“太监是被迫的，切书是主动的。”

张鹏一愣，随即哈哈大笑：“行，写手就是嘴硬。”

林英仰头把酒灌下去。辣，苦，胃里烧。他其实想拍桌子，想说自己那本《午夜病房》是被平台砍了推荐，想说自己熬夜改稿到凌晨四点，想说写小说不是要饭。但话到嘴边，只剩一句：“混口饭吃。”

手机在口袋里震了一下。他趁人不注意掏出来看。苏晚发来的：“别喝太多。”

他抬头。苏晚坐在斜对面，穿了一件浅灰色针织衫，头发简单扎着，没怎么化妆，却比包厢里所有人都清爽。她朝他微微摇了摇头，意思是别再喝了。

林英把手机扣在桌上，双眼醉意朦胧，记忆涌上心头。

苏晚。

他认识她快二十年了。

小学三年级，同一个班。那时候林英个子矮，瘦得像根竹竿，但嘴皮子利索，整天大大咧咧的，跟谁都能聊。苏晚坐在他前排，扎两个小辫子，话少，安静，总是一个人看书。

有一天放学路上，看见三个男生围着苏晚。领头的是隔壁班的胖墩，正在扯苏晚的辫子，嘴里喊：“没爸的孩子！**不要你了！”

苏晚缩在墙角，没哭，但嘴唇在抖。

林英冲上去，一头撞在胖墩肚子上。他打不过那三个人，但他拼了命地抓、咬、踢。胖墩揍了他一顿，鼻子打出血了，眼角青了，但他死死挡在苏晚前面，没让他们碰到她一下。

三个男生揍完就跑了。林英坐在地上，抹了一把鼻血，回头冲苏晚笑：“没事了。”

苏晚看着他，眼睛红红的。她从口袋里掏出一张纸巾，递给他。林英接过来，胡乱擦了擦，站起来拍拍**：“走，回家去。”

从那天起，苏晚就经常出现在他旁边。小学、初中、高中、大学，一直都是同学。没人知道为什么，林英也没问过。

他只知道，苏晚家住在城东那片别墅区。有一次放学下雨，苏晚家的司机开车来接她，一辆黑色的轿车停在巷子口。苏晚看了林英一眼，说“一起走吧”。林英摇头，说“我跑回去就行”。然后他背着书包冲进雨里，没回头。

他跑的时候，听见苏晚在身后喊他名字。但他没停。

他配不上。

一个单亲家庭长大的孩子，妈妈在超市做收银员，家里最值钱的东西是一台旧冰箱。他拿什么去站在苏晚旁边。他成绩一般，长相一般，唯一擅长的事就是编故事。可故事不能当饭吃。

苏晚不一样。她温柔，好看，成绩好，所有人都喜欢她。林英觉得自己站在她旁边，就像火锅里混进了一粒花椒——多余，还碍眼。

“张鹏，你少说两句。”

苏晚开口了。声音不大，却让张鹏收了笑。她看了张鹏一眼，那眼神很平静，但张鹏下意识坐直了。

“人家至少还在坚持自己喜欢的事。”

张鹏耸耸肩：“我也没说别的啊，关心老同学嘛。”

“你那叫关心？”

张鹏不接话了，转头跟别人拼酒。苏晚给林英倒了杯温水，推过去。

“别喝了。你脸都红了。”

“没事。”

“你每次都说没事，就是有事。”

林英怔了一下。他低头看那杯水。杯壁上凝着水珠，一颗一颗往下滑。他忽然想问苏晚一个问题。你当年为什么老跟着我。你后来为什么练跆拳道。你明明可以坐在那辆黑色轿车里回家，为什么每次都陪我走那段路。

但他没问。

聚会后半场，林英又被灌了几杯。张鹏像是要把存在感喝出来，拉着所有人回忆青春，顺便炫耀自己刚提的车，四十万，顶配内饰。林英坐在角落里，手机屏幕亮着，**数据惨淡。新书收藏涨了三个，掉了五个。评论区最新一条：“作者是不是又准备切了？”

他关掉屏幕，把手机扣在桌上。

散场时已经快十一点。外面下过雨，地面湿漉漉的，霓虹灯倒映在水洼里，碎成一片一片。同学们三三两两打车离开，张鹏喝得最多，却最积极地站在门口喊：“我叫代驾，谁顺路？”

没人应。

苏晚走到林英旁边：“你怎么回？”

“地铁没了，打车吧。”

“你住那边不好打车。”苏晚说，“我帮你叫一辆。”

“不用，我自己来。”

苏晚看着他。路灯的光从侧面照过来，在她脸上投下一抹淡淡的影子。她忽然说：“林英，你别把张鹏的话放心上。”

“我早忘了。”

“不，你没忘。”苏晚看着林英的眼睛，“你只是不说。”

林英沉默了一会儿，低头看着自己的鞋尖。雨水渗进鞋面，袜子有点凉。他忽然觉得有点丢人。三十岁的人了，混成这样，连被老同学嘲讽都要靠别人解围。

“我其实还在写。”他说，“新书大纲都列好了，三十章细纲，写一个救世主的故事。”

苏晚没笑，反而认真点头：“那就写下去。”

“万一又扑呢？”

“扑了就再写。”苏晚把手机递过来，“车到了，尾号4318。”

林英接过自己的手机，朝苏晚挥挥手，钻进后座。车窗外的苏晚站在原地，朝他比了个加油的手势。

林英靠在座椅上，闭眼。酒劲上头，世界开始旋转。司机放了首老歌，旋律黏糊糊的，像泡在酒里的棉花。林英想起苏晚的话，想起张鹏的笑，想起那些切掉的书和没写完的结局。想起小时候他从地上爬起来，满手是血，冲苏晚笑。

他忽然有点想吐。

车到小区门口，林英下车，扶着路灯杆干呕了两下，什么都没吐出来。夜里凉风一吹，他清醒了一点，又更晕了一点。小区外的路很宽，这个点几乎没人。远处有辆白色轿车亮着大灯，慢悠悠拐过来。

林英低头摸钥匙。

灯光越来越近。

他下意识抬头。

那辆车没有减速。

刺目的白光吞掉一切，林英瞳孔猛缩，身体僵在原地。喇叭声、刹车声、司机的惊呼全部挤在一起。他想躲，但是腿却像灌了铅一样。脑海闪过无数画面，最后定格在苏晚的笑脸。

砰——

没有疼痛。

没有撞击。

没有飞出去。

那辆车径直穿过了他的身体。

像穿过一团空气。

林英站在路中间，浑身发冷。白色轿车开出去十几米，停下。司机探出头，脸色煞白地往后看。林英也往后看。他身后什么都没有。没有血，没有**，没有另一个自己。

司机骂了一句：“见鬼了……”

然后踩油门跑了。

林英低头看自己的胸口。衣服完好，皮肤完好，心跳却快得像要从喉咙里蹦出来。他摸了摸手臂，都是冷汗。

手机忽然响了。

苏晚发来消息：“到家了吗？”

林英盯着屏幕，手指止不住的发抖。他想回“到了”，却打成了“到了吗”。他删掉，重新打：“到了。”

发送。

屏幕上又跳出一条通知，来自他很久没打开的作者**。

您的小说《午夜病房》有新的更新。

林英愣住。

那本书他不是早就切了吗？

写了三万字，没有结局。

他点开通知，页面加载，第一行字跳出来：

“欢迎入院。”

林英猛地抬头。夜风穿过空荡荡的街道，远处路灯闪了一下，又一下。

他忽然很困。

困得睁不开眼。

意识沉下去之前，他脑子里闪过最后一个画面。

苏晚站在路灯下，朝他比了个加油的手势。

然后黑暗来了。